Pedro José Córdoba Valera

Valledupar, 1978. Es gestor cultural y coordinador del área de literatura en la escuela de formación artística Wakuipa, Municipio de Uribia, miembro fundador del Grupo Taller Literario El Solar, coordinador y fundador del Taller Literario “ABATE” Uribia y el grupo Taller Literario Dunas de Sal, Manaure la Guajira. Ha publicado en la Revista El Solar y la Revista Institucional Ranchería Fondo Mixto para la Promoción de la Cultura y las Artes de La Guajira; Periódico Poesía Viva; el libro Los Hijos del Pez; Palabra y Residencia, Literatura en Riohacha; Cartilla ABATE y compilador del libro Por las Dunas y el Viento (texto bilingüe sobre cuatro poetas wayuu). Fue invitado especial para el III Festival Independiente de Poesía Poetas Sin Voz.

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Es Mentiroso

                         

De dos

huele el cielo

que llevas  necesario

Y te sabes misma

Uniéndote

para esta perfección

desde el pozo que nuevo representas

Si en detener el cambio

bien puede elevar de tu velo

la rosa de todos exclusiva

–Subes alta –

Gasa y zinc

sin mí

aún

provocando  la piedad

Ruralidad

De hecho

guardas perfecta la prueba

donde el cansancio viene tan bien

        en toda etérea depresión

                               por la árida raíz

                   en que paras:

                          Probable 

              de lo libido en ti

–Observas  –

Y el instante extrañas

para una luminosidad

ahora que sigues viendo

en la inscripción baldía

lo ciego que creas

          continuo y adiestrado

Inmoral

 Al encontrarte el hábito

 – dura –

 prueba es cavar el nombre

para saber el camino

que llevas dentro

y cae la fecha

más allá de mí

en lo mismo

de hecho hace de eso un después

que según el cuerpo

si lo desatan ilumina

¡Hablas!

Si es mucho

te alejas también

de cierto es

pero dudas el ritmo

Invertido

La piedra

         que vence vacía 

No deja negar

                    su efecto enemigo

Donde dios es uno

                        o lo contrario

Y es natural

Tantas veces

la ruta es posterior en el pájaro

 …Algo así

O serán las puertas imaginables del ala          

Ocupadas más adentro 

por un aire que orilla su espejo

Con claridad plural intentas traer tu armonía

                                       en algún pronombre

–Se oye cayendo –

Y a la vez

      la alterna prontitud

      en ningún ahora evitará el vuelo 

Entonces en medio

          la partida inmune se proclama

No lejos

Lejos no

 Ocultando la hora en quien mira el abismo

 Más allá de un ruido numeroso

Y es un réquiem

     que alejas del canto hasta encontrar

                                      la tarde eterna

Cada vez

…Más

 Cada vez

Y aguarda ante ti

sólo urbana la diurnidad simultánea

               en su calma detonando   



Wilson Pérez Uribe

"A principios del año 2008, entregué mi memoria a la lectura y a la escritura, siempre divinizando el arte de la libertad absoluta, siendo ésta a través de la Poesía. La lectura siempre me ha gustado, y desde mucho tiempo atrás, devoraba los relatos de Julio Verne o de J.K Rowling. Pero al descubrir el inmenso poder que guarda la Poesía entregué todas las diarias noches a leerla.

Comencé, siempre recuerdo esa noche; escribiendo un pequeño relato medieval, desde esa noche, tan mágica y agreste a la vez, no he dejado de escribir.  Entonces hice un febril intento de escribir algún vacuo poema, y sabiendo que lo había hecho, y que hecho estaba bien, y poseía armonía, no deje nunca, hasta hoy de escribir poesía.

El año 2009 fue grande y transformador para mí; pero resumiéndolo mejor, fue trascendente para mi espíritu. Pude embelesarme con la poesía de John Keats, y el hermoso ingenio de J.R.R Tolkien. Entonces, dicho antes, en el año 2009, comencé la redacción de un libro recopilatorio, que lleva bajo nombre NOCHES CREPUSCULARES. En esos momentos, mi mente daba un vuelco sumamente profundo, puesto empezaría a forjar la escancia de mi poesía. Siendo así, a finales de ese mismo año, comencé a escribir un proyecto que hoy por hoy me  tiene abrumado. ROMANCE POÉTICO A EDORIEN, un largo poema en prosa, que representa la virtud de lo que es y será mi poesía, de lo que es y será el mundo que llevo dentro.

En el 2010, me sumergí en las corrientes del surrealismo, releyendo a Vicente Aleixandre y al mismo Lord Alfred Tennyson. Y así fue como comencé mí primer libro, que ya mi alma invadida de un sopor de inspiración, y creyendo que mi humana musa aún vivía para mí, me hundí en un largo viaje, y cual resultado fue: EL AMOR Y LA ETERNA SINFONIA DEL MAR.

Y ese mismo año comencé con los esbozos de mi Mitología, en cual universalidad estaría representada mi poesía y todo lo que antaño había ya escrito. Pero la Mitología, o más bien, la creación de un mundo, ya había dado muestras en los comienzos del romance poético. Mi alma maduró eternamente, y el camino de mi futuro se abrió ahora más verde y hermoso. Fue tal ese poder que fluyó en mí, que en agosto del mismo año, empecé a escribir lo que es mi segundo libro, UNA AMATORIA NOCTURNA.

Es ya 2011, y aún leo, porque es una necesidad, me embarqué en la hermosa literatura inglesa, leyendo sabiamente a tales como William Wordsworth, Lord Byron, Shelley y entre otros que son iconos en la literatura universal. Ese mismo año se me presentó la oportunidad conociendo a un editor, resultado de esa amistad, se me abrieron las puertas para publicar EL AMOR Y LA ETERNA SINFONÍA DEL MAR. Y en junio ya había finalizado UNA AMATORIA NOCTURNA, seguía trabando en el ROMANCE POÉTICO A EDORIEN, continuaba ideando la esencia de la mitología, ordenaba los primeros estudios de mi tercer libro de poemas de larga extensión: LA BALADA DE LORÉN ELENNÄRS, hago entre ratos, como estrellas fugaces, el estudio lirico-épico de mi gran trilogía: ÉPICA SUBLIME I LUMÉNTAR, EL PUERTO OLVIDADO. Cuando el resultado de mi arduo trabajo dio su gran fruto, EL AMOR Y LA ETERNA SINFONÍA DEL MAR estaba listo para  ver la luz pública.

A principios de agosto me publicaron, y ese gran sueño se cumplió: vivir para la Poesía y por la Poesía.

Resumiendo todo lo anterior, escrito con rapidez, mi Poesía es y será siempre un canto a la belleza y a la libertad. Mi objetivo es darle un mundo a la Poesía, y no a un país o a una tierra especifica. Diré ante todo, que mi poesía es libre, y no atada a teorías y a formas. Entonces me dignaré a remembrar la tesis de John Keats: 'Si la Poesía no nace con la misma naturalidad de las hojas del árbol, es mejor que no surja de ninguna otra forma'"

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A orillas de la nocturnancia

     I

Están aquejados mis sentidos

en la quimera radiante del ocaso.

El sopor del estío, dando paso a tu nombre,

como solitaria estrella de serena vorágine.

La ornara pesadumbre del gorrión en suspenso,

como linfa y savia del último beso,

insúflame, silencioso con cándido lamento.

He dado trato torvo en la locura de mi mente

y mientras me deleito con la esfinge radiante

sueño, sueño en suspenso con tu rostro y con mi muerte.

 

Quimera del amor

   II

Las frutas de primavera, lejanos cirros,

hojas fermentando el éter de dulce savia,

golondrinas surcando recodos de luz

y praderas en pleno éxtasis, gracias a la tarea del viento,

reinventaron el reino fantástico,

aleteado por una magia feérica

en cual arrullo, como odas y sonetos,

estaba tu esplendor rosa en frente de mi huerto.

   III

En el Oeste, como péndulos, brillaron tus ojos,

enseñando los ecos de la Luna intensa

ahora instruida a la quietud y al entendimiento.

Verdad como belleza, eran tus vestidos de veraneo,

hechizada, navegando entre las luchadoras primaveras

vaciadas como néctar alado, ah, eran tus pies idóneos.

¿Qué letargo en la melancolía mañanera,

como quimera vacilada, silenciosa de tu cabello insondable?

Andrés Armando Calle Muñoz

Andrés Armando Calle Muñoz; nacido el 04 de Abril de 1982 a las 7:15Am en el corregimiento de Santa Rita de Ituango del cual se escribe lo siguiente: “Santa  Rita de Ituango, corregimiento que solo se animan a visitar los que nacieron allá, los guerrilleros o paramilitares que cruzan el Nudo de Paramillo o los que realmente se alientan a conocer un pueblo inserto y dejado en la cordillera occidental” Pablo León Puerta.(Mi alegría es azul; Paulina Gómez, p13.)

De un año de edad fue traído a la ciudad de Medellín, ha vivido siempre en los barrios populares, conoció a su padre cuando tenía siete años, cada que tiene oportunidad visita su tierra natal y son las vivencias del campo combinadas con su vida citadina la que dan pie para la realización de sus trabajos.

Bachiller Industrial en electricidad del INEM “José Félix de Restrepo”1999. Y tiene a su haber dos carreras inconclusas, dos semestres de  Ingeniería eléctrica en la UdeA y cuatro semestres de Sociología en la misma universidad y se considera amante de la fotografía.

Su amor por la poesía lo heredo de su madre y del talento que tenían su abuelo paterno y un par de tíos para la escritura y la narración oral, y de la misma realidad, siendo la poesía la forma que encuentra para confrontarla. Su seudónimo Darío Areiza como homenaje a su tío Darío de Jesús Calle Correa quien utilizaba el seudónimo Alí Areiza en sus escritos de protesta y denuncia y "crónicas de vida en las que la montaña es el papel". Hace alrededor de 16 años que vive en la parte alta del 12 de Octubre y  ha participado en los siguientes eventos:

Semana del Artista 2007, Centro de Atención  Social y Administrativo C.A.S.A. París, comuna uno del municipio de Bello-Antioquia,  20 de Octubre; Recito “Tesoros y Polillas” de autor anónimo y “Cuan hermosa eres” de su autoría en el Segundo Encuentro de Mujeres en el municipio de Donmatías 2008, evento de asistencia masiva, un poco más de 500 mujeres y algunos hombres halagándolas, este evento fue el que lo dio a conocer. A partir de entonces ha sido invitado a varios festivales subregionales: Primer Festival subregional de Poesía y Cuento Corto “Son de Palabras” Donmatías “Tiene tinta en el tintero” 2008;   III Festival de Poesía, Corporación Ánfora Mágica. Caucasia (Antioquia) Abril de 2009; IX Festival de poesía “A LA SOMBRA DE UN YARUMO” 30 y 31 de Marzo de 2010. Corporación Cultural HOJAS SUELTAS. Incluida asistencia a taller de poesía dirigido por: Edgar Montoya y María Cecilia Estrada Montoya; IV Festival de Poesía, Corporación  Ánfora Mágica. Caucasia (Antioquia) Abril 23 y 24 de 2010. “No claudica la voz ni se arma la palabra”; XIII Encuentro de Poetas de la Zona Noroccidental de Medellín, Biblioteca Pública Comfenalco Castilla, Agosto 4 de 2011.                                                                 

Asiste a los talleres de poesía que organiza la revista PROMETEO con los poetas Jairo Guzmán y Gabriel Jaime Franco, algunos de sus escritos han sido publicados en las memorias de los festivales en los que ha participado y en el blog de los talleres mencionados http://palabraindigo.blogspot.com/ y en la pagina web del festival internacional de poesía de Medellín. http://www.festivaldepoesiademedellin.org/pub.php/es/Escuela/Talleres/2009/01.html

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Escrito a partir de tres cartas del tarot

Las notas musicales llevadas por el viento de los placeres
las cuatro campanas de los puntos cardinales
el arpa tocada por una diosa egipcia, ¿qué más puedo pedir?
La corona de la vida me es dada, cuatro mujeres:
una zorra, una pequeña saltamontes, una loba, una perra con cachos
todas gobernadas por una serpiente circular.
Soy la antítesis, enemigo del Hiran-Abib, enemigo del Cristo interno,
desmoralización total para el mal, encuentro así la llave mágica de la transmutación

La carta veintiuno se transforma en la doce, llegan las pruebas y el dolor, es todo un sacrificio para alcanzar la luna nueva, la agilidad, el misterio del felino, me guían a mi apostolado sacándome del sufrimiento.
Calmaré las tormentas que se abaten en mi interior y así ayudaré a otros. Por cuatro eras seré el dispensador, saciaré la sed y el hambre de mi pueblo y aún seguiré danzando…

 

Mirada Triste De Un Poeta

Alguna vez alguien miro mis ojos
y dijo: "Tu mirada es triste".

Alguna vez una amiga del colegio
ante la ausencia de mis palabras
dijo:"No necesitas hablarme
porque tus ojos me lo dicen todo
y yo puedo leer tus ojos".

Alguna vez en un festival de poesía
realizado en la ciudad de Medellín
tuve la oportunidad de acercarme
a una joven y hermosa poeta
y  recitarle mi primer poema.
Y ella escribió: "Andrés
en el color que le pones a la poesía
que me has dicho. Gracias por las flores
y el silencio bullicioso de tus ojos".

Mis ojos no son verdes, ni grises, ni azules,
ni color miel, tampoco como un girasol.
Pero basta con detenerse y observar,
que en la mirada triste de un poeta
se escribe un poema que dice la verdad.

Cestillal 

                                                            A mi padre Milagros Calle y su esposa     

          

La huerta se ha llenado de rastrojo,
del esplendoroso jardín solo quedan
unos cuantos pétalos, secos y descoloridos.

No se escucha el cacarear de las gallinas,
ni el canto del gallo, ni la vaca,
ni el ternero bramando
por la leche de su mama.

Esporádicamente llega una perra
flaca, moribunda, ya ni ladra.

La casa cayendo a pedazos queda vacía,
unos pocos chécheres, unos cuantos papeles,
un catre viejo con tres tablas, en la cocina
dos ollas rotas y un ripio de sal ¡que ironía!
algunos ejemplares pasados de
"Selecciones del Reader`s Digest" y...
un fantasmal espejo curtido
que no refleja más que la cruel soledad
que deja una amenaza sin fundamento
de aquellos que un día fueron revolucionarios
y se desviaron del camino...
Se les olvidó cómo volver sobre él.

En definitiva
no quedan pollos
en el galpón,
ni marranos
en la marranera,
a fuerza de lidias
se ve una mula
en la pesebrera.             

David Ignacio Molina

Perdición…

Hija de Familia, creada a partir de un sueño de belleza y brillantez. Precozmente empantanado por un autoengaño, me sumergí en el torbellino de un deseo maldito, hundido en mares de amargura inconclusa… navegué buscando la promesa de felicidad de Eros, promesa que el mismo dios me arrebató. Luché contra la Divinidad de mis padres, seduciendo los seres santos de los monasterios, de cama en cama, de beso en beso, de abandono en abandono… dejándome amar y llagando otras almas con la herida inmortal del amor.

Me he vengado de Dios… del dios que me engañó con ilusiones de amor, para luego quitármelas… cercenando para siempre mi fe.

Tejido De Ausencias…

¿Por qué temer perder lo que jamás se ha poseído?... ¿Qué es esta ausencia larga y acostumbrada?...

Una ausencia cansada, una costumbre de extrañar y de besar el aire que va al sur…

Una costumbre malsana y oscura de la que no puedo deshacerme. Costumbre que es como una red de sombras que me rodean, que parten de mis propias proyecciones, que vuelven a mí… Sombras que giran y se convierten en red, en telaraña, en barrotes de hierro de una cárcel labrada por largos años.

¿Dónde estás?... Tal vez nunca has estado fuera de mí… Expansión de mi inconsciente, gran esperanza y gran decepción. El problema es mi ilusión desmedida o tu indolencia… ¿O ambas?

Tejido del cual soy la araña, el tejedor que enreda y desenreda… el que se enreda en teorías fabricadas sobre el mundo… y te enreda.

Hambre de ti, como arácnido deseoso de poseer su presa, representante de la insatisfacción… de la satisfacción no resuelta y acumulada. Hambre eterna de un objeto que no existe, eso es lo que te cobro: Que no te parezcas a lo que no existe o a lo que existe sólo en el tiempo mítico del sueño…

Y aquí estoy, aquí he estado y estaré, tejiendo ausencias para intentar construir un sentido…

Danzando con una sombra

“El Eterno juego de la seducción: Aquel que se enamora, pierde”[1]

Circe, poderosa Circe, hechicera nocturna, inteligente y sabia, fabricante de filtros de amor y muerte…

Los hombres te rendían tributo, se convertían en los juguetes de tu deseo siempre insatisfecho… Y tú los envolvías con magia, con belleza… hasta que te aburrías y los convertías en cerdos repugnantes, enrostrándoles sus debilidades humanas…

Hasta que llegó él… Odiseo, de mares lejanos, Odiseo siempre enamorado de su esposa en desesperante espera, Odiseo, astuto y necio, soberbio provocador de la ira de los dioses…

Ni todos tus bebedizos, ni todo tu amor, ni toda tu magia lograron enamorarlo, no lograron que ella desapareciera de su memoria… Lo envolviste, lo enredaste hasta hacerle olvidar la noción del tiempo… perdiendo cinco años de vida, alargando su búsqueda en el mar.

Y en todo tu repertorio de estratagemas mágicas, en tu telaraña femenina la única enamorada fuiste tú… Amor que menguó tu poder…

… Y él se fue…

Medea, hechicera pasional, desesperada, trágica, traicionera…

Tu amor por Jasón te llevó a utilizar tu poder mágico ancestral, heredado de las magas de tu familia, para ayudarlo a conseguir lo que su ambición pretendía, arrastrando por delante a tu padre, a tu hermano, a tu pueblo…

Tu encanto se agotó persiguiendo la ilusión de Jasón y luego él se fue con cualquier princesa tonta de tiara deslumbrante… abandonando tu entrega, abandonando tu sabiduría, abandonando tu magia… después de que tu abandonaste todo por una estrella fugaz.

En tu desesperación, cual llorona loca en busca de retaliación, mataste a tus hijos…

Dido, reina huidiza, de Fenicia a África fue tu viaje al morir tu esposo, asesinado por tus enemigos… Sola levantaste Cartago, tu poder y realeza venían de adentro, de tu linaje…

Eras autoridad y magnificencia, inspirabas la obediencia allí donde tu presencia se impusiera.

Un día cualquiera, como llegan las lluvias, llegó Eneas, a quien le ofreciste tus dones, tus posesiones, tu reino. Eneas, guerrero vencido y cansado, ebrio del deseo de poder, aceptó tu reino… pero no fue suficiente…

… Núnca es suficiente…

… Nada es suficiente…

Partió a buscar destino, fortuna, retaliación. Te quedaste nuevamente sola, por segunda vez, mirando en el mar el barco que se iba.

Una daga sagrada sobre una pira sacrificial fue el final de tu vida terrena, eso y una maldición de conflicto y guerra entre tu pueblo y el de él.

Eneas bajó al Hades, a la oscuridad, a la muerte, buscando las respuestas que la vida no le había dado y allí te encontró, silente y sombría, con mirada impasible ante su justificación culpable… y te perdiste de nuevo entre las sombras mortales, dejándolo solo con sus luchas… que ya no eran tuyas… que nunca lo fueron.

Seres poderosos, fuertes, sabios y encantadores; devastados por una pasión fugaz, por una ilusión construída en sus mentes, por un autoengaño que proviene de quien sabe que experiencia profunda y antigua… Seres al final solos, solos, solos… Que cambiaron, que cambiamos la magia por la soledad… que queremos recuperar el encanto de amar la libertad, en lugar de las cadenas.

Bienvenidos, Bienvenidas a esta danza…

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[1] CASTELLANOS, Susana, Mitos y leyendas del mundo, Ed. Intermedio, 2007, 380 págs, pág: 269

Diana Cristina Arbeláez Vera

Carmen de Viboral, 1985. Proviene de una familia humilde, campesina, de educación costumbrista y típica de la región del oriente Antiqueño.

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Perdida

     Esclava del rubor,

del labial carmesí,

ramera del consumo

y de lo que el mundo ofrece.

     Sanguijuela del dinero

y  de la posición,

dime qué escondes,

dime quién eres.

     Qué hay detrás de ese escuálido cuerpo,

qué queda de ese profano templo.

     Tus ojos no brillan de felicidad,

tu rostro no expresa alegría alguna.

     Eres un adorno más;

no sabes otra cosa que lucir objetos

y saciarte de manjares vacíos y obsoletos.

     Dime esclava del mundo:

quién te podrá liberar,

qué libertador te quitará las vendas.

     Dime qué ansiada vida te espera.

Una mirada a mi obstinación

     Enjaulada en mis grandes miedos,

en la codicia de matar el pasado

y exprimir los recuerdos

hasta convertirlos en milésimas de átomos,

     para hacer de mi penosa vida

una lúgubre existencia

que camina por senderos oscuros y tenebrosos.

     Busco lo que algún día quise ser

y ahora intento demostrar que soy.

     Aunque muerta, aún vivo;

me pregunto: cómo hago para respirar,

para transmitir calor

y hacer creer que siento

esa cosa empalagosa

que todos llaman amor;

que produce besos y abrazos

como si fuera un dulce para lamer.

     Qué repugnancia me da cuando intentan convencerme que estoy viva,

si soy feliz experimentando el frío de la muerte.

Edgar Alexánder Castrillón Yepes

Santa Rosa de Osos, 1983. Graduado como Normalista Superior de la Escuela Normal Superior Genoveva Díaz de San Jerónimo. Es Licenciado en Lengua Castellana de la Universidad de Antioquia y Especialista en Pedagogía de la FUCN. Actualmente es estudiante de Psicología en la Universidad de Antioquia, Docente de la Institución Educativa Escuela Normal Superior Pedro Justo Berrío y del Cibercolegio en la Universidad Católica del Norte en Santa Rosa de Osos.

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 “Un día no solo mis escritos sino todo el complicado mecanicismo de mi vida será estudiado con minuciosidad”

Sören Kierkegaard

Oda a los 33

Y espero que los de Cristo no se te hayan subido a la cabeza

33 años, mil vidas....

33 años, mil experiencias

33 años, mil silencios

33 años, mil besos

33 años, Ternura...

Pasión....

alma....

sentimiento....

fuego que resplandece y enternece...

alma.....

Años de años...

silencio de silencio...

vida de vida, para besos de experiencia

Sencillo CUMPLE –

Años

SI –

PUEDES –

PERO LLÉNALOS DE MILES - VIDAS...

EXPERIENCIAS....

SILENCIOS....

BESOS.....

SIMPLE DE ALMA, ALMA, ALMA

Así pasáronte a los 34, soñando con una vida mejor

lejos de las espinas de la sien,

de las roídas rodillas remedo obligado de piel

amasijo tierno de las caídas del camino

de la Cruz de la existencia garrula que sobrecoge el alma

existencia que gime… llora… y se recrudece y enmudece

de los clavos que punzan… por los años

por otridades que han desnudado el pudoroso cuerpo

por palabras que fugadas tras intereses fútiles que han carcomido el alma

Pasión de los 34… vida que se suma… alma que se acrisola…

Silencio que se vive…

Bandera que enarbola la existencia que se comparte en silencio un cumpleaños.

Atardecer de mi pueblo

En el arrebol dorado de la tarde

se mece el atardecer que se hace magia, tradición y cultura...

el mismo atardecer que revive las tradiciones,

los cuentos de los ancestros,

los mitos fraguados en las cocinas de leña,

las leyendas que tejieron los mineros en las orillas de los ríos,

los rosarios y las novenas matutinas y vespertinas a la Reina que sotanas y hábitos tejieron en la historia.... Atardeceres que se mezclan con el silencio de madres sencillas que corren a las industrias para ganar el pan,

atardeceres de pequeños y adolescentes que embebidos en el saber caminan placidos a sus colegios... atardeceres que hablan de grandes y chichos...

atardeceres que en el silencio... hablan de mi tierra...

de su gente....

atardecer - es....

ocultarse para volver a nacer...

PerfecciÓn

Pensaba en lo perfecto que me había hecho el Creador.

La tosca sonrisa del cuervo se hizo juego en mi ventana…

Preguntó por lo perfecto mi gárrula existencia y le dije que callara …

Entonces Grazno…

que poca alma tienes y que infeliz te vez,

pareces trozo de carne que se queda pútrida cual mortecina con el tiempo…

No murmuré… mi silencio tal vez fue la única respuesta…

pensé  una vez más en lo perfecto,

pero replicó…en mi ventana con burlona voz…

No mezas más tu existencia  pues tu alma, esa que queda yerta ante este mundo hostil que no me place habitar simplemente porque no sé si vivo en él o es un sueño que se escapa para tener que existir… ahora viene… viene…

Entonces lloré, y la magia,

esa que sólo aparece en mis noches de negra lucidez…

dejó escapar de mi alma, la misma que el cuervo reclamaba….

Aquello de que lo perfecto es lo que alcanza una afirmación permanente del ser, aquello que no admite error en cuanto que lo que hace lo considera pertinente, sin miedo a prejuicios sociales o verdades morales que finalmente solo están en el imaginario colectivo pero que no hacen parte de uno, pues uno ha asumido, sin lugar a duda diferentes modos de percibir ese mismo mundo, cosa que en último término lo hace perfecto…

El cuervo grazno y de entonces no recuerdo más, solo la presencia de este fuego permanente en mis pies.